"Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промакашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли."

@темы: стихи

Комментарии
10.11.2014 в 00:34

Адмирал Целитель
А неправда, они возвращаются,
Но другими: подросшими, юными,
В волосах дым костряный купается,
Обереги исчерканы рунами.

Возвращаются, но невидимками,
Словно контур двоящийся в зеркале
Не успев за твоими ужимками,
На секунду-другую задержится.

Мы живём, рассыпая мгновения,
Но не видим пропаж почему-то:
Вот ещё одно стихотворение
Украдёт чью-то четверть минуты...

(С) Сестра-фантаст
10.11.2014 в 01:53

Последнее четверостишие как будто лишнее.
10.11.2014 в 11:50

Адмирал Целитель
Ага, тоже так думаю.

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии
Получать уведомления о новых комментариях на E-mail